L’HORLOGE DU SORT

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poétique son usine, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le dénomination des victimes change

L’aube s’étendait mollement sur Persépolis, baignant les murs du palais d’une eclat dorée. Le roi perse se tenait sur la terrasse, adoptant le petit village qui s’éveillait par-dessous lui. Les reves de la nuit vieillotte hantaient encore ses énergies. L’ombre se cachait dans l'éclairage, avait exprimé la vision. Il savait ce que c